Подхожу к окошку продажи билетов, достаю телефон, чтобы оплатить, но девушка, сидящая по ту сторону, обрывает: «У нас не прикладывается». Пока я разбиралась с терминалом, к нам подошла смотрительница музея. Поворачиваюсь к ней лицом и победно показываю свой билет. Смотритель — хрупкая пожилая дама. Несмотря на жару, она стоит в теплом свитере и мило улыбается. Невольно вспоминаешь свою бабулю. «Идите за мной», — роняет она и ловко, зная особняк как свои пять пальцев, проводит меня к началу выставки. Поднимаясь по парадной лестнице, ловлю себя на странном ощущении, будто иду по горизонтали, а не поднимаюсь. Опускаю глаза на мрамор и понимаю, что всё дело в ступеньках — они невысокие. Приходится подстроить шаг, чтобы не переступать сразу через несколько.